Средь бархата пустующего зала
Безкрылый ангел бился об углы
И мысль визжа в гореньи исчезала
Все утончаясь до пронзительной иглы
Сжимались пальцы судорожным танцем
И словно право требуя свое
Душа рвалась на свет протуберанцем
Но жизнь и смерть неволили ее
Цветок цветов - языческое пламя
Не твой ли сок спадает с языка?
Что между вами, между ними, между нами?
Лишь кисть творца по прежнему легка...
Но не про эти плечи новых крыльев взмахи
Скребет сквозь шею желтоглазый зверь
И ржаво распускает свои ахи
Петлей забвения, виолончеля, дверь